26 de noviembre de 2009. 5:27 horas.

Tenemos un plan. No es un buen plan, pero tenemos uno.

Son las cinco y media y creo que la casa se mueve, o soy yo, no se. Creo que el corazón se me va a salir del pecho. Parezco el protagonista de Miedo y asco en las Vegas. Me he tomado otros cuatro Redbull. Siete. No se si he hecho bien. Tengo miedo a que si me estoy quieto me de un patatús. Creo que estoy desvariando.

No importa. El plan, si. Tenemos un plan. Salir de aquí, coger un coche y largarnos a toda leche de este pueblo infernal. Parece que estemos en una película de zombis. Si. No. Espera… si. Pero no es una película, esto es la vida real. Puf!, creo que desvarío de nuevo.

Si. El plan. Voy a ceñirme al plan. El plan es lo más importante ahora. Bien Public, tranquilo toma aire, date una vuelta, y luego vuelves y cuentas el plan.

26 de noviembre de 2009. 2:42 horas.

Tenemos encima de la mesa del salón todas las latas y botes de conserva que había en la casa. Hemos decidido que nos llevamos el chorizo. Hemos hemos partido todo el jamón que hemos podido en lonchas y las hemos metido en unos tupperwares. También hemos puesto sobre la mesa las botellas de agua. Son tantas cosas que no nos las podemos llevar todas. Eso si, los dos hemos estado de acuerdo en que, por lo menos, nos llevamos el jamón, el chorizo y el agua. Cogeremos también las latas de atún, sardinas, guisantes, maíz. Vamos, un poco de todo. Dejaremos el melocotón y la piña en almíbar, que ocupa y pesa mucho. Siento tener que dejar las aceitunas, con lo que me gustan; y las anchoas.

Aún tenemos el problema de cómo salir de aquí. Haremos guardia toda la noche. Me he tomado tres redbull y ahora estoy que me subo por las paredes.

25 de noviembre de 2009. 22:36 horas. (Parte 3)

Después de estar diez minutos inmóvil, pensando en la situación, salí de la habitación. Pachuco ya no estaba allí. No lo había oído levantarse. No sabía dónde se había metido. Fui avanzando apuntando al frente. Parecía que algo se movía en la habitación de la hija. Giré bruscamente y allí estaba, de pie frente a una ventana desnudo de cintura para arriba mirándose el cuerpo. Le llamé, “¿Pachuco?”. La voz me salió entrecortada, sin apenas fuerza. Volví a llamarlo, esta vez con más fuerza. Sin mirarme me dijo que entrara, “entra, necesito tu ayuda. No veo el mordisco. Dime dónde está”, me dijo.

Entré en la habitación. Estaba mirándose el torso y los brazos. En realidad, no había restos de sangre por ninguna parte. Le dije que no se moviera y le empecé a mirar. Le pregunté que dónde le habían mordido, y me dijo que en el brazo izquierdo, pero ahí solo tenía la marca de un mordisco. Nada más.

Miré por la espalda y cuello, pero nada. Ni rastro. Una sonrisa se dibujó en mi cara. Lo había mordido, pero no había desgarrado la piel y no tenía ninguna herida. Lo había salvado la cantidad de ropa que llevábamos puesta. Estos últimos días en el monte, nos había obligado a ponernos toda la ropa que llevábamos en las mochilas. Eso le salvó. Aún así, una marca de dientes se notaba en su brazo. Justo en la letra “E” del tatuaje que tiene en su brazo izquierdo.

Que alivio.

No me hago a la idea de quedarme solo en este mundo muerto. No quiero ni pensar en ello. Bastante duro ya es. Hace un mes que dijimos que solo tardaríamos 1 hora en llegar a Hormiguera. Alberto ya nos habrá dado por muertos. Y con razón. No le culpo. Aquí ya no funciona nada. Sin agua corriente y sin electricidad, estamos en la edad media. Una ducha nos vendría de perlas. Pero bueno, no creo que a nadie le importe nuestro olor.

Bajamos al piso de abajo y nos sentamos en el sofá. Felices por seguir vivos. Casi cuando estábamos a punto de quedarnos dormidos, unos golpes en una de las ventanas nos separó de los brazos de Morfeo. Había uno asomado a la ventana. Un hombre de unos cuarenta y tantos años. Sin mandíbula. Salimos fuera, por la puerta principal. La casa tenía un jardín en la parte delantera, unos treinta metros la separaban de la puerta de la entrada de la finca. La puerta que comunicaba la finca con la carretera estaba abierta y dos de ellos se habían introducido dentro, el que estaba golpeando la ventana, y otro que avanzaba hacia nuestra posición.

Desde el umbral de la puerta, vimos que se aproximaban unos quince o veinte desde ambas direcciones, alertados, seguramente, por nuestros disparos. Sin pesármelo dos veces, salí corriendo hacia la puerta. Tenía que cerrarla. Esquivé al que se acercaba, pasando a unos tres metros de él. Intentó cogerme pero no pudo. Pachuco lo apuntó con la escopeta y disparó. Un click obtuvo como respuesta. Nada salió del arma. Recordó que gastó todos los cartuchos en matar al crío que casi lo mata. Al grito de banzai salió corriendo con la barra de acero elevándola sobre su cabeza. Se produjo un ruido seco cuando se hundió la cabeza del zombi en el tronco mientras cerraba la puerta.

Era de madera y tenía una altura de metro y medio. No los detendría infinitamente, pero puede que aguantase si no se agrupaban muchos tras ella. El muro que rodeaba la finca tampoco era muy alto, alrededor de metro sesenta. No lo podían atravesar, pero desde fuera se nos veía perfectamente. Por suerte para nosotros, al ser un muro bajo, los zombis se iban quedando atrapados a lo largo de él, y solo uno se concentró en la puerta.

Nos giramos para acabar con el otro que había dejado la ventana y que se dirigía a por nosotros. A por Pachuco más bien, que era el que tenía más cerca. Saqué la pistola, pasé al lado de Pachuco, y cuando estaba a una distancia de metro y medio le disparé a la cabeza. Allí dejamos les dejamos a los dos tirados en el césped.

Una vez dentro de la casa, nos sentamos y estudiamos nuestra nueva situación. Estábamos atrapados y necesitábamos salir de allí lo antes posible. No a mucho tardar, más zombis llegarían alertados por el follón que habíamos organizado. Necesitábamos salir de esa casa y seguir avanzando. Estábamos en una ratonera.